Cuando la Música Regresó al Pueblo Un Cuento Infantil sobre Sueños, Pasión y Esperanza

Una tarde soleada, Sofía y Tomás jugaban a las escondidas en la casa de la Abuela cuando, en el viejo desván, encontraron un estuche cubierto de polvo. Intrigados, lo abrieron y dentro descubrieron un hermoso violín de madera oscura.

—¡Mira esto, Sofía! —exclamó Tomás—. Es un violín, pero nunca hemos visto a la Abuela tocarlo.

Llenos de curiosidad, bajaron corriendo a la cocina, donde la Abuela amasaba pan dulce.

—¡Abuela! —dijo Sofía, mostrando el violín—. ¿Es tuyo?

La Abuela se quedó en silencio un momento. Su mirada recorrió el instrumento con una mezcla de nostalgia y melancolía.

—Sí, es mío —respondió con voz suave—. Hace muchos años, solía tocarlo en todas las fiestas del pueblo.

—¡Qué increíble! —dijo Tomás—. ¿Por qué nunca nos lo contaste?

La Abuela suspiró y dejó la cuchara de madera sobre la mesa.

—Porque ya no lo toco más. Hice una promesa hace mucho tiempo.

Los niños se miraron confundidos. Aquella respuesta solo aumentó su curiosidad. Más tarde, fueron a buscar a Tío Agustín, quien siempre tenía las mejores historias.

—Cuando éramos jóvenes —les contó él—, tu abuela era la mejor violinista del pueblo. Tocaba en todas las fiestas y su música alegraba a todos. Pero cuando tu abuelo enfermó, ella le prometió que nunca volvería a tocar sin él. Decía que sin su compañero de siempre, la música no tenía sentido.

Los niños sintieron un nudo en la garganta.

—Pero, Tío, la Abuela sigue aquí… y la música también —dijo Sofía con determinación.

Al día siguiente, convencieron a la Abuela de desempolvar el violín.

—No sé si aún pueda tocar —susurró ella, pasando los dedos por las cuerdas.

—Solo inténtalo —pidió Tomás—. La música no debe quedarse dormida para siempre.

Pero la Abuela dudaba.

—No es solo la promesa —confesó—. Hace años que mis manos ya no son tan firmes. La artritis ha hecho que mis dedos sean rígidos y torpes. No sé si pueda moverlos como antes.

Los niños se quedaron en silencio. Nunca habían pensado en eso.

—Pero, Abuela. —Sofía tomó sus manos con ternura—. ¿Y si intentas poquito a poco?

La Abuela suspiró. Miró el violín, luego a sus nietos, y finalmente sonrió con dulzura.

—De acuerdo, lo intentaré.

Tomó aire y colocó el violín bajo su barbilla. Con manos temblorosas, deslizó el arco sobre las cuerdas.

Al principio, el sonido fue débil, pero pronto una melodía dulce y vibrante llenó el aire.

El sonido flotó por las calles y los vecinos, al escucharlo, salieron de sus casas. Pronto, todo el pueblo estaba reunido alrededor de la Abuela, con lágrimas en los ojos y sonrisas en los labios.

—¡Es la música de Doña Maria! —exclamó un anciano—. Pensé que nunca volveríamos a escucharla.

Los niños miraron asombrados cómo la Abuela cerraba los ojos, dejando que la música fluyera como si el tiempo nunca hubiera pasado.

Cuando la última nota se desvaneció, un aplauso estalló en la plaza.

—Nunca es tarde para recuperar lo que amamos —susurró Tío Agustín.

La Abuela sonrió, con el violín aún en sus manos.

—Tal vez… sea hora de tocar más seguido.

Esa noche, la música volvió a llenar el pueblo, y el corazón de la Abuela también.

Y desde entonces, cada tarde, los niños corrían al patio para escucharla tocar, recordándole que los sueños nunca desaparecen, solo esperan el momento adecuado para brillar de nuevo.

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